Un an La femme m’a regardé bien dans les yeux, elle a dit : « Un an, il vous faut un an ». Un an pour quoi faire ? « Un an pour faire votre deuil ». La fameuse phrase : « Faire son deuil » comme on fait un bouquet, comme on fait un tricot ou un chemisier, comme on fait un cent mètre. Un an. C’est si court, c’est si long, un an. Le manque va et vient comme un moineau fait son nid, sans le savoir, l’oiseau fait son deuil. La mer creuse un sillon dans le sable, elle trace une grande rigole. Elle...
Le point de bascule Quel est ce moment où, soudain, tout change ? Ce moment ingénu où, à force de nous parler, je ne sais ni comment ni pourquoi, nous éprouvons, sans l’avoir désiré, un sentiment plus fort. Comme ça. À l’improviste. Et tout est différent : la couleur des murs, les plis des rideaux, la lumière du jour. Je ne parle même pas des heures qui, saisies par une joie récente, se mettent à valser sur le cadran de nos montres. Le point de bascule, quelle étrange réalité : ce temps hors ...
On est tous pas normal. Tu dis que tu t’inquiètes pas. Mais je vois bien à tes rides sur le front, que peut-être, c’est pas toujours le cas. J’entends chanter tes certitudes avec la voix d’un ténor, prêt à le démontrer bien haut. Mais je vois le rictus sur tes lèvres et tes ongles rongés, t’es pas si fort mon gars. T’es pas si sûr non plus. Tu élèves la voix pour clamer combien la société est naze, combien faut la changer, combien « Messieurs, Mesdames, plus rien ne va ». Mais j’observe ton p...
Mon Appart. Une coccinelle devant ma fenêtre est venue s’asseoir près de moi. C’est bien. Je ne suis plus si seule n’est-ce pas ? Qui est seul ? Est-ce moi ? Est-ce toi ? Qui, dis-moi ? Est-ce qu’on l’est tous ? Ou bien personne ? Une mouche aussi est venue se poser sur l’étagère à côté de mon lit. C’est bien. Elle n’est pas isolée au moins. J’entends résonner les voix des touristes sur les terrasses de café. Nul n’est délaissé en ce soir du mois d’août. Ou bien, sommes-nous tous orphelins mê...
J'avais vérifié trois fois. Toutes les portes, toutes les fenêtres de l'ancienne demeure étaient bien fermées... alors d'où venait ce courant d'air ? Je ne comprenais pas. Dans une pièce aussi sombre, et ce, depuis tant d’années, comment était-ce possible de sentir ce filet de vent parcourir cet endroit ? Voilà qui était pour moi un mystère. Je devais trouver la raison, comprendre l’inexplicable. Les ouvertures fermées empêchaient toute entrée, que ce soit de l’air, de la lumière, d’une prése...
Ce film est simple, profond, bien fait et très riche. Il ne s’adresse pas qu’aux personnes croyantes, je dirai même qu’il sera d’autant plus apprécié par les non-croyants car il ne cherche ni à convaincre, ni à moraliser. Juste à témoigner, à rendre compte de notre histoire et de notre foi chrétienne. Le spectateur comprend petit à petit que ce culte au Sacré-Cœur n’a rien de ringard. Loin s’en faut.
Garde alternée Depuis dix jours, embarrassée par des soucis de santé, je n’ai pu continuer de m’occuper de mon chien, mon joyeux Tagada aux étoiles cachées. « Tant pis, me dis-je, ma mère prend le relais ». Voilà une riche idée : prêter ce que vous aimez tant aux soins vigilants d’une personne attentive. J’ai donc donné à garder mon petit bichon facétieux, mon petit compagnon aux pupilles étincelantes. Oui, mais voilà, ma mère, soudain, retrouva un peu plus de santé. C’est que lorsque l’on do...
Clopin-Clopant Le rouge et le noir subsistent en nos âmes écartelées d’espoir. Le jour et la nuit chahutent en nos cœurs divisés. Nous avançons habillés de nos contraires, de droite et de gauche, sur nos sentiers du choix. Nous marchons vêtus en parures opposées, de bâbord à tribord, sur nos voiliers perdus. J’ai beau nier, on dirait des regrets et des mercis, au même endroit, dans la contradiction. Nous allumons, tantôt de jour ou bien de nuit, le feu et l’eau sur nos parvis gelés. *********...
L’irrésistible Le jour de ma mort, je serai seule. Absolument. Et ceci même entourée de quelques amis ou de ma famille. Que sait-on de ce moment inéluctable qui vient pour chacun d’entre nous ? Je pourrais vous raconter les paroles de saints ou ce que dit ma religion. Pourtant, non, je ne désire pas parler de la mort de cette façon-là. Je préfère, si vous le voulez bien, vous en parler comme on parle à un ami, à même hauteur, à même soif et même faim. Je le répète : Le jour de ma mort, je ser...
Maintenant Certains pensent que notre monde n’est qu’un amas de douleurs sans nom où l’espérance serait une utopie. Il y en a même qui se moquent accusant de naïveté coupable toute personne qui s’émerveille encore. J’en connais qui méprisent tout ce qui n’est pas dans la norme, la leur, celle qui leur convient, celle qu’ils imposent. Oh je ne crois pas qu’ils aient raison. C’est plus fort que moi. Je vois la beauté des regards d’enfant quand ils plongent dans les yeux de leur mère, je vois la...
"Tu es, mon Amour, la joie qui me reste quand je n'ai plus de joie" (Christian Bobin) La visiteuse Au fond du lit, dans la nuit obscure, sans dormir, les heures s’écoulent sans triomphe ni peine. Pendant qu’elles courent sur le cercle du temps, je reste là, éveillée en ma foi, debout dans l’âme. Mon corps quant à lui, allongé, attend, en vain, l’arrivée du sommeil. Une émotion m’étreint. Rien dans ma vie ne peut justifier ce que je sens gonfler dans mon cœur.Alors que je faisais la vaisselle ...
Par un matin tiède de fin d’été, mon appartement sentait déjà l’humidité. A l’évidence, l’automne arrivait. Ma table en bois, au milieu du salon, recevait la lumière oblique du soleil. Dehors, un tilleul proche bruissait de feuilles. La fenêtre respirait tranquille. Sa peinture un peu craquelée lui donnait un air un peu mélancolique. L’un des deux battants était resté entrouvert, un courant d’air faisait danser le rideau léger.
L’écho d’un regard Assise sur un banc du centre-ville, je regardais toute la foule venue faire la fête. Une fois par an, en effet, telle est la tradition : s’habiller à la mode de l’époque Renaissance, boire, manger, danser, écouter de la musique. Installée là, près d’un boulevard, j’observais cette foule hétéroclite, de toutes les couleurs dans des tenues peu ordinaires. Avec mon chien assis sur mes genoux, je restais sans bouger, tout absorbée par cet étrange spectacle de gens hilares, sour...
La Vie à l’envers C’est quoi la mort ? Comment fait-on pour mourir si elle ne vient par surprise ? La mort comme : La clef de la porte vers les jardins du ciel. Une fenêtre vers un demain sans ombre. Un vol d’hirondelle dans l’espace aérien. Une course olympiade peuplée de vainqueurs. Un arbre sans pareil debout en toutes saisons. Une table de banquet qui ne manque de rien. Une terre ensemencée de jonquilles et de coquelicots. Un vent léger au parfum du Lilas et des roses. Un poisson qui scin...
Le 3ème œil Un œil portatif regarde avec son zoom les plus petits détails des environs. Je l’utilise quelquefois pour m’extasier de toute cette beauté que nous voyons sans voir. Nous passons si souvent devant des couleurs, des formes, des parfums, sans nous arrêter, comme si tout cela n’existait pas. Comme si, enfants gâtés que nous sommes, tout nous paraissait acquis, appris, enfouis dans la terre, quelque part, loin de nous. Un œil en balade admire les étonnants mélanges, les hauteurs, les ...
Le Moulin Je suis un moulin ou un cœur, je ne sais plus. En haut d’une colline ou au sommet de mon âme, là encore, je ne sais plus. La monotonie des journées sans soleil intérieur me navre autant que les nuages en sommeil qui défilent dans mon ciel juste au-dessus. Le ciel, parlons-en du ciel, allez savoir ce qui s’est passé, j’ai parfois l’impression d’un grand désert sans Dieu, ni anges, dans l’obscurité de l’automne, vous savez, ces soirs de novembre où la terre est couverte de tous les fe...
Un vieil arbre Il était une fois un vieil arbre tout seul au milieu d’une prairie désertée par la joie. Le vent de l’amertume, des colères et des rancunes ne cessait plus de le battre à tout instant. Chahuté sans répit par les fougues venteuses, le vieil arbre au tronc tout déformé pleurait ses feuillages sans espoir de consolation. Tout à son chagrin, il se penchait de plus en plus vers le sol, on aurait dit un boiteux qui redoute de tomber à chaque instant. Les oiseaux seuls lui tenaient co...
Nous sommes faits pour l’Amour Nous sommes faits pour l’amour. Oui, mais quand l’amour ne vient pas ? Alors j’embrasserai mon chien, mon chat, mon poisson rouge. Qu’importe, j’aimerai s’il le faut les vibrations de l’air, le souffle de la tempête, ses hurlements, ses secousses, sa puissance. Alors à défaut d’un être humain, j’aimerai les draps de mon lit, les carreaux de mes fenêtres, la triste mine de l’immeuble en face, les papiers peints colorés de mon enfance. Nous sommes faits pour l’amo...
Les cookies de Mamie Alice Nous étions le 27 février 2025, jour anniversaire de la mort de mamie Alice, la grand-mère de Chloé. Elle avait rejoint la lumière depuis à peine trois ans mais pour sa petite fille c’était hier. Chloé se réveilla le corps engourdi de froid, pourtant, la température du thermostat était réglée sur dix-neuf degrés dans son appartement, elle ne s’expliquait pas ses frissons, pas plus que les larmes qui perlaient à ses yeux au petit-déjeuner. Quand elle se décida à sort...
Je suis déjà hier Les fleurs pleurent courbées à l’ombre du Saule Le Pleureur me cache leurs cris sans mots ni paroles Les pâquerettes elles-mêmes ne savent si elles frôlent Mon cœur pris en étau tout alangui de douleur folle Les petits murets accablés de chaleur se meurent Secoués de leur chagrin ils éclaboussent mon âme Je vois la marche funèbre de la flore en douleur Leurs pétales usés s’étiolent sans amis ni blâme Les arbres secouent leurs feuillages à l’agonie On dirait qu’ils étouffent ...
Le chat me regardait comme s'il savait Le chat me regardait comme s’il savait. Oui, comme s’il savait ce que c’est que d’aimer puis de perdre, d’y croire puis d’être déçue. Est-ce qu’un chat possède les trésors de la sagesse et de la science ? Ses deux grands yeux m’observaient avec une intensité peu commune. Oui, c’était sûr, il savait combien mon cœur était brisé. Je le devinais dans ses pupilles ronronneuses, dans son attitude passive, avec sa petite langue qui parfois venait se lécher les...
C’est une pluie diluvienne de guerres et d’obus qui tombent J’ai le cœur étranglé de douleur par ces violences immondes Je pleure tous ces petits enfants qui s’en vont dans la tombe C’est une plaie béante, ensanglantée par les manques d’amour Que me font ces fous de Dieu, ces épées, ces couteaux La terre n’est plus qu’une larme géante à courir en ruisseaux Je pleure ces petits innocents dont la vie s’éteint trop tôt Le monde est un cri de douleur, perdu par les manques d’amour C’est un torren...
J’entends parler les fleurs Dans le parc près de chez moi, les jardiniers ont bien travaillé. Plusieurs parterres de fleurs sont répartis çà et là. Des fleurs de toutes les couleurs, celles dont j’ai oublié le nom et puis celles que je connais. J’aime à me promener au milieu d’elles. Pour peu qu’en plus il fasse beau, vous n’imaginez pas les conversations que nous avons ensemble. C’est un dialogue intemporel, irréel, fabuleux, onirique et réaliste tout à la fois. Les myosotis bleus, roses ou ...
Est-ce que les oiseaux savent qu’ils volent ? Est-ce que les fleurs se réunissent pour décider de leur éclosion ? Est-ce qu’un enfant ment quand il dit à sa mère combien il l’aime ? Je suis un peu comme les oiseaux, les fleurs, les enfants. Je suis vraie. Tout le monde le dit. « C’est rare », « C’est précieux ». Est-ce que le vent demande permission avant de décoiffer les arbres ? Est-ce que les nuages obéissent au ciel ou bien avancent-ils tout simplement ? Est-ce que les saisons se consulte...
Il est temps Comme un arbre solitaire dans les jardins des villes Mon âme s’essouffle entre l’étau du monde agile Comme une fleur aux quatre vents des mots inutiles Mon cœur est bousculé par les assauts du futile Je m’élance comme la courbe de l’orchidée blanche Elle m’indique la direction de ses fleurs en dimanche Je suis fatiguée des vanités en angles qui tranchent Le monde m’épuise en ses macabres avalanches J’ai faim du ciel et des voix à la grâce grégorienne La liturgie d’en haut m’appel...
