La science du Don L’arbre en fleurs ouvrait grand sa poitrine tournée vers le ciel. On aurait dit qu’il cherchait à respirer l’air d’en haut, celui qui nourrit, celui qui aère l’intérieur d’une nouvelle vague de fraîcheur, celle du printemps. L’arbre en fleurs ouvrait grand sa bouche vers le haut comme pour aspirer l’oxygène venu d’ailleurs. Il avalait avec plaisir les quelques nuages impassibles juste au-dessus de lui tandis que le bleu céleste le regardait avec autant d’amour que les yeux d...
Je regarde de nouveau devant moi, les mêmes toits de tuiles et quelques cheminées, les mêmes arbres ébouriffés par le vent chahuteur, quelques mésanges posées sur un gros fil étendu entre deux maisons. Je me dis que même avec effort, je sais qu’il serait peine perdue que je m’essaye à cet exploit. Pourtant, à bien y penser, ne serions-nous pas, tous, un peu funambules ? Il me semble que oui, mais nous n’avons pas l'agilité des oiseaux. Tout est là. Nous oscillons souvent entre deux choix, deu...
Installée près de la fenêtre pour sentir la chaleur du soleil sur mon visage, le clavier devant moi, je regarde les toits de tuiles juste devant mes yeux, quelques feuillages nouveaux nés du printemps, des fenêtres ouvertes un peu partout. Tel est le cadre de cette heure où je vais écrire. Devant des paraboles ou des cheminées, les quelques meubles de jardin sur des balcons sans fleurs, j’ignore ce que ma plume va inventer, ni si mon cœur est assez inspiré pour tracer quelques lignes. Un gros...
Là où plus rien ne dérange Petite exilée sur la terre des vivants, elle marche seule, entre leurs pas et les ailes du vent. On dirait une randonnée solitaire. Dans le silence du manque et de l’absurdie, elle trace son chemin. Parfois, elle vogue sur un bateau sans rames, ni phare. La houle l’emporte elle ne sait où entre leurs routes et les aiguilles du temps. Dans les mouvements des marées, l’eau glisse sous ses pieds. Souvent, elle reste à demeure dans la brume des jours qui s’enfuient puis...
Le Vide, la Rose et le Zéphyr J’ai cueilli une rose. Elle me souriait depuis que j’étais entrée dans la boutique. Le vendeur me présenta ses fleurs les unes après les autres, même les fausses, en tissu, en plastique, en je ne sais quoi, qui avaient l’air si vraies. La rose épanouie se moquait, sous mes doigts, de mon hésitation à la serrer dans la main. Si fragile et arrogante à la fois. Si jeune, déjà fière. Comme nous. Le téléphone ne sonne plus. Le silence flotte dans l’air, celui de l’abs...
J’AI PAS LES CODES - « T’as une poubelle ? »- « Ben oui heureusement ! »- « Mais non, en fait je voulais dire : où est-elle que je puisse jeter mon papier ! »- « AAAHHHH ! ». J’ai pas les codes, je pige pas, c’est pas écrit noir sur blanc. - « Je vais devoir m’acheter un chapeau et une robe ! », une amie me dit ça alors qu’on parlait mariage. J’ai pas compris pourquoi… J’ai cru qu’elle voulait changer de sujet… En fait, elle voulait dire qu’elle devra s’acheter une tenue pour la cérémonie… « ...
TANT MIEUX Une branche de buis, un bout de nature, un rien fragile et si joli. J’ai arraché un branchage du buisson, un tout petit végétal pour orner ma maison. Trois fois plus modeste qu’une rose, tout simple, sans grâce ; sans parfum ni couleur originale. Une brindille verte avec quelques feuilles un peu rêches, vertes et sans allure. Un morceau de paysage dans mon salon, une trace de la beauté du monde, sans le bruit ni les mots. Un fragment inerte d’une vie dont j’ignore presque tout. Que...
À trop vouloir l’inaccessible, on croit atteindre les étoiles. Leurs robes magnifiques habillent la voûte des cieux en multitudes d’éclats de lumière. Leurs courses filantes entraînent avec elles les vœux des enfants, tandis que je les regarde de la terre, incapable de briller avec elles. On s’imagine être plus grand qu’on est. Pour un succès, une victoire minime, nous voilà déjà rois couronnés de gloire, nos âmes gonflées à la chaleur vaniteuse ambitionnent toujours plus, toujours mieux, tou...
Altitude insonore Je suis partie loin devant, où nul regard ne peut me suivre. Dans ma retraite, à l’abri des yeux inquisiteurs et des questions vaines, j’écoute les mélodies silencieuses du vent qui bercent les feuilles de lierre sur le mur face à ma fenêtre. Je suis là où personne ne peut me rejoindre. Dans le creux d’une grotte invisible, le soleil darde ses rayons ; il inonde de sa splendeur tout ce qui m’entoure, devant, dedans, derrière, partout. Intrusif comme aucun autre, il est le se...
Les Anonymes Les anonymes pleuvent partout sur les trottoirs et sur les quais de gare. Des hommes aux imperméables marron, avec leurs chaussures cirées, leur visage fermé, le sac en main. Des femmes aux yeux délavés, le même pantalon chaque jour depuis des mois, on ne porte plus de robe qu’aux grandes occasions. Des enfants qui courent entre deux bus au retour du collège. Les anonymes ressemblent à tout le monde et à personne à la fois. Ils ont des mouchoirs sans initiales, des tenues si semb...
La Pestiférée Vite, il fallait se dépêcher. Faire sa valise, y placer tout ce qui était sa vie : linges, chaussures, quelques livres, ses écouteurs, ses papiers. Elle n’était plus la bienvenue dans ce lieu. Qu’importaient les raisons de ce désamour, il n’était plus temps d’y penser. Sous les vociférations des personnes qui l’expulsaient sans ménagement, elle se préparait à partir. Vite. Vite. Si son départ tardait trop, les quolibets, déjà nombreux, continueraient de lui blesser le cœur. À vr...
Il est venu Il vint telle une éclaboussure de soleil dans la morne solitude du mois de mars. C’est ainsi que je le définirai, oui, comme un cri retenu, de joie ou de peine, je ne saurai le dire. Enfin, il fusa, plus vite et plus fort qu’un éclair dans le ciel. Une vocalise improbable avait jailli dans la lumière de ce triste jour. Comme si tout d’un coup une multitude d’oiseaux cachés sortaient d’une gorge pour venir chanter. J’ignorais même leur proximité avant de les entendre. Ils célébraie...
Le bilboquet Quand la douleur emporte sur ses ailes, on dirait une brassée d’étourneaux. Ils vont et viennent en un ballet improvisé. J’ai beau détourner les yeux, mon cœur vibre avec eux, moi qui ne sais pas danser. Quand le bilboquet tente en vain ses exploits répétés, on dirait les coups martelés d’un jeu d’enfant sans âge. Il recommence encore et encore. Ses élancements frappent au-dedans avec une telle ténacité que mon être s’unit à lui, moi qui ne sais pas jouer. Les étoiles fatiguées c...
Mon oiseau blessé Vous étiez tombé au pied de l’arbre, les ailes brisées. Vous aviez mal. La chute avait été cruelle. Votre tête avait cogné le bitume, et vous paraissiez encore un peu sonné. Étourdi d’avoir bien trop aimé, vous y aviez perdu des plumes. Tout meurtri, au pied du chêne, vous souffriez. Vous aviez volé haut, vos ailes étaient trop petites. Vos élans n’avaient pu vous retenir et vous gisiez à terre. Dans le vertige d’avoir trop aimé, vous étiez encore tout déplumé. Vous respirie...
Un Saule Je suis un saule qu’on dit pleureur. On se trompe. Je ne suis pas pleureur, je suis un saule « révérenceur ». Ce n’est pas pareil. Dès le lever du soleil jusqu’à son coucher, je salue les fleurs des jardins, la rivière qui me rafraîchit, l’herbe haute et les autres arbres non loin. Dès l’Aurore, je me penche en une révérence devant la Majesté du Ciel, accompagné par le chant des oiseaux lyriques. J’ai le goût des convenances, des mots choisis, des courbes gracieuses et des politesses...
Le rejet Le rejet ne tue pas. Il ôte l’air. Il fait tomber. Il retire. La pièce dont la fenêtre ouverte aérait tout l’espace souriait comme un enfant dans les bras de sa mère. Ses murs, ses meubles, ses lumières : on aurait dit un poumon pris dans le mouvement régulier de ses inspires-expires. Elle se dilatait en plein air comme les arbres de la forêt. Elle s’épanouissait au soleil du dehors, une autre vie, un autre vent, une fraîcheur nouvelle. Aujourd’hui, quelqu’un a refermé la fenêtre. L’...
Les deux ailes du mot Illusion Il était une fois, once upon a time, un jour dans la ville de foi… Donc, je disais : il était une fois un mirage illusoire, c’est le propre même des illusions de n’être que des mirages. Bien entendu. Il était une fois une illusion pourvue de ses deux ailes, juste ce qu’il faut pour former la seconde syllabe de son mot : I-llu-sions. Il était une fois une illusion aux ailes candides qui s’amusaient à dessiner des mirages sur les murs de l’âme humaine. Enfin, je d...
Palpitations Il palpitait sur une épaule, petit oiseau fugueur épris de liberté. Il était venu se poser là, comme ça, à l’improviste, sans autorisation. Impertinent. Je l’écoutais sans vraiment mesurer combien son chant relevait davantage de la complainte que de l’office des Laudes. Il me touchait, je n’aurais su dire pourquoi. Un peu essoufflé, il s’époumonait presque à force de vocalises. Il palpitait dans le creux d’une main, comme un enfant qui dort. Il se reposait, ou plutôt je devrais p...
Lyrisme Définition : « On pourrait dire que le lyrisme est : l’art de faire vibrer la langue au rythme de l’âme. C’est une écriture de la résonance, du souffle, de l’émotion vécue de l’intérieur. » (Définition de l'IA). Le lyrisme semble être une tare pour certaines personnes qui se croient au-dessus de la norme, trop instruites ou trop cyniques pour apprécier la musicalité d’une intériorité habitée. Il semble que le mot fasse peur, que, dépourvues de toute poésie personnelle, ces mêmes perso...
Pourfendre Un oiseau devant ma fenêtre vole très haut, le soleil juste en face de lui l’attend. De son cercle d’or il l’appelle, il lui ouvre déjà les bras. Le moineau bientôt le traversera telle une flèche à tire d’ailes. Le soleil blessé alors lui sourira tout à sa joie de le serrer sur son cœur. A jamais. Sur l’écorce de l’arbre près de chez moi, j’ai vu un cœur avec une flèche qui lui rentrait dedans de part en part. Le cœur tout épris de son dard saigne en quelques gouttes dessinées tout...
La Girouette Le petit coq sur le toit obéit à la force du vent ; il se laisse conduire comme bon lui semble sans jamais être pris de vertige. Il n’a pas peur d’ailleurs, le vide ne l’inquiète pas. Dans la pluie ou sous l’ardeur du soleil, il poursuit son office : un peu plus à droite, ou bien vers la gauche. Parfois, il tourne sur lui-même comme un petit derviche tourneur. L’Amour qui me porte imite les girouettes placées sur les tuiles. Dans son ivresse, il titube souvent. Se peut-il que le ...
DE VIVE VOIX J’suis pas une imbécile J’ai bien compris : va, où c’est qu’tu veux pas, où c’est qu’tu veux bien Moi, j’oblige pas. Si t’as peur, c’est qu’t’es pas futé ou p’tit vaurien J’connais des étoiles qui filent à toute allure sur la voûte des cieux Fallait en profiter tant qu’elles brillaient, là, près de toi et du Bon Dieu Maintenant qu’tu changes d’avis, qu’tu joues au plus fort, au baratineur T’inquiète, moi, j’m’impose jamais, j’suis pas du genre, et j’ai du cœur J’m’en vais moi aus...
Pendant quelques semaines, j’étais un oiseau royal, diadème sur la tête, les ailes déployées, je surfais, vaniteuse, sur les vagues du vent. Ivre d’une joie nouvelle, j’avançais qu’importe les nuages, la pluie ou les tempêtes, je me sentais victorieuse d’un combat dont j’ignorais le nom. J’avais l’impression, et c’est bien légitime, ne dit-on pas que l’amour donne des ailes, oui, j’avais l’impression de voler en avance sur le temps. Au zénith, comme l’aigle au regard perçant, je défiais les h...
Emma Emma aimait s’approcher des roses pour sentir leur parfum. Cependant, depuis longtemps, elle avait remarqué qu’un grand nombre d’entre elles ne diffusait plus cette odeur âcre qui les caractérisait lorsqu’elle était jeune. « Non, les roses sont neutres à présent et pourtant je les aime toujours. » Chaque jour, au cours de ses promenades, dès qu’elle apercevait une rose, elle ne pouvait s’en empêcher : aussitôt, elle se penchait, espérant y retrouver les fragrances d’antan. Rien à faire. ...
J’ai menti ! Moi qui ne mens jamais, j’ai menti. Je croyais ne pas aimer mais j’aime quand même. La vie a de nouveau offert la neige de l’hiver et le froid de Janvier. Elle a continué, facétieuse, à rire de l’automne, à féconder la terre. Sans permission, elle imite le vent qui ramasse et succombe, qui voyage et revient. J’ai menti. Je ne le savais pas. Comment aurais-je pu deviner que les jours donneraient encore les sourires, les regards et les écharpes bleues marine. J’ai menti c’est là to...
