Je suis mort, qui qui dit mieux ? - Pause-Mélancolie

Je suis mort, qui qui dit mieux ?

Il le sait que la vie nous dépasse, comme il le sait que tout trépasse. Il le sait depuis ses 5 ou 6 ans que la vie doit nous séparer que la vie doit se séparer. C’est à la fois l’ordre et le désordre des choses.

Je le sais aussi. Mieux que lui. Même avant, bien avant de mourir c’est comme ça, se quitter un peu, un jour, longtemps. La tristesse, le malheur, la mélancolie, la perte, la détresse, la dette même, tous n’ont à voir là-dedans. Cela n’y change rien. C’est le prix à payer pour l’amour. Si vous me parliez du désamour ce serait la même chose à la différence près que je vous enverrai vous faire foutre. Alors il le sait. Il a lu les histoires qu’ont écrites ceux qui se sont crus ressuscités. Une part de lui les a crues, les autres non. Et là c’est l’heure de payer. Passer à la caisse.

Parce qu'avec nous, y'a pas d'amour, tu dois toujours t'attendre au pire, tu files ton blé sans rien dire, t'as pas l' choix, faut pas réfléchir, tu payes ou tu te fais démolir, te plains pas t’es gâté, t’es né du bon côté, il te restera toujours bien assez.

Ouais quoi, on sait qu’on est perdu, on sait qu’on doit pleurer nos petites infidélités importantes, et celles de la stupéfiante incapacité de nos contemporains à la rage glacée et la beauté.

Bref j’y reviens. Il sait que nous nous sommes déjà quittés quand il a cru que l’on se perdait, et il a maté les propositions différentes. Il n’y en avait qu’une : son père était mort.

Alors moi je consacre une bonne partie de ma vie à lui montrer le contraire.