Oésie - Texte

Oésie

La poésie je n’y comprends rien. Sauf quelques exceptions, lorsque cela raconte une histoire (Le dormeur du val), ou une sensation comme dit très justement Rimbaud. Sinon, incapable de dire si c’est du génie ou de la daube. Je ne comprends pas de quoi cela parle. D’ailleurs y a-t-il quelque chose à comprendre dans la poésie ? Ne doit-on pas juste se laisser prendre par la musique et le rythme des mots, des vers ? Mais on me dit que moi-aussi je suis poète. Diable, me voilà embarrassé. Embarqué dans une barque où je ne reconnais pas ma place. Alors je prends les devants et déclare devant le Très-Haut et ses créatures que je suis un oète. C’est ça, j’invente pour mon propre compte le concept de oésie. Oésie. Je remarque un lien de parenté avec oasis. La solitude est un désert, les amis sont des oasis. Est-ce que j’en ai des amis ? Oui, bien sûr, qu’est-ce que vous croyez ? Donc voilà, c’est réglé, je suis oète. D’ailleurs la poésie c’est dur. La preuve par Claude ? C’est dur Georges, c’est vache, d’être un poète, un pouêt-pouêt, de posséder tout un peuple ajusté à sa voix. Mais ça c’est Georges, ce n’est pas moi. Moi je suis un ouêt-ouêt qui vit en quelque sorte en-dessous la terre. Alors c’est quoi la oésie en-dessous de la terre ? Je l’ai déjà dit dans Totalement Teur, c’est capter des mots, des sons, des images, des messages, des sensations… dans l’air transparent, dans les mots non-dits, dans les gestes non effectués, et les coucher avec la plus grande liberté sans aucuns carcans académiques et en dehors de toutes modes avec des mots ou des dessins sur du papier ou une portée musicale. En-dessous la terre ? J’exagère un peu. Quelques-uns, que zunes les voient, les lisent, les entendent, les aiment, ces textes, ces livres, ces chansons d’un oète. Cela fait toujours plaisir de se sentir un peu utile. Surtout pour une personne qui a de graves problèmes avec le futile.

La oésie ? J’y peux rien, j’y peux rien, j’y peux rien rien rien j’y peux rien, ça m’ fait d’ la peine, mais ça n’ vaut pas la peine, car même si la peine, même si la peine, est vive, ça vaut la peine, ça vaut la peine, de vivre. D’où vient notre désir de vivre alors que la terre est un lieu de punition et d’injustice. Parlez-en à des parents qui ont perdu un enfant. Et qui doivent vivre quand même. Comment ces gens-là ne s’écroulent-ils pas, ne s’écrient-ils pas Maudit soit le Seigneur, maudit soit le Créateur ? Je n’aime pas du tout dire, d’ailleurs je ne le fais pas, pourquoi moi ? Pourquoi tout ça, pourquoi moi ? A la grande rigueur Pourquoi nous ? Je déteste rien que le titre du film de Comencini L’incompris. Cela ressemble à des geigneries. Ce n’est pas tout neuf, Dieu nous met à l’épreuve de Son inaction. Nous ne sommes pas responsables de nos maladies - la maladie de la vie -, nous sommes responsables de notre rétablissement.  La oésie camarade, la oésie. Elle me permet de vivre. Elle donne un sens, elle justifie mon improbable existence. Elle répond à la question de la Bible - mais cela pourrait être le calendrier des sapeurs-pompiers - Qu’as-tu fait de ton talent. Eh bien oui, j’ai fait et je peux le prouver. A quoi sert une main si elle est fermée, à quoi sert un poing s’il est désarmé ? Comment fait-on ici-bas ? On fait son travail et on laisse le score s’afficher. Le mien de travail aura été, est jusqu’à preuve du contraire, d’être un oète. J’aime, je respire, je souffre, je chante, je ris, je vole, je persiste et signe : je suis un oète. Et en-dessous la terre, ma porte est ouverte.