Nulle part où aller - Inclassable

Nulle part où aller

Ici, pays, Etats-Unis. American dream, American tabloïd. Se traîner avec soi. Barrer tous les bagages. Ancrés les souvenirs, les images. Le corps. Les mirages. Le visage. Les foutus rêves qui trouvent jamais la foutue rive. Table rase, renaître, pur, innocent, vierge. A chaque fois. Trop tôt pour se coucher, tant de choses à réaliser. Nulle part où aller, si ! La route. Une vieille plymouth. Avaler les kilomètres, la poussière rouge et blanche, Pouces levés, embarquer la jeunesse, les paumés, les loosers, les roaders, l’insouciance, aujourd'hui road one sixty six, les guitaristes, les songwriters, se faire doubler par les bikers. Freedom just another word for nothing to loose. Motels. Parkings. Chambres de plain-pied avec tv. Lire, oublier, regarder. Matin. Eggs and bacon, black café. Être. Y’ a que le vent qui me peigne. Réécouter Harvest. Réécouter Blows against the empire. Have you seen the stars tonight, would you go upon a deck and look at them with me. Ecouter If I could only remember my name. Non, my name is not my name. I don’t get any name. Take a sister by her hand, take away from her foreign land. Understand. Love the sand. Dennis Hopper. Edouard Hopper. Le sur-urbain et le désert et les forêts. Trilogie u.s., armes, cash and dope. Vivre dans les arbres. Craving. Choquer les glaçons dans le verre à bourbon. Juke-box, bottes de cow-boy, jeans et ceinturons. Joueurs de billard. Aller plus loin et recommencer. Enfoncer les portes battantes, raquer sa tournée, sortir sous le soleil encore ocre. Ecrire, déchirer, détruire. Ecrire, détruire. Bukowsky, Henry Miller, Cormack Mc Carthy. Le rougeoiment du ciel le soir dans l’ouest. Les romans crépusculaires. Liker la route. Les travellers. 1 pneu crevé. Changer. 2 pneus crevés, voilà, bloqué. Attendre les autorités. Papiers. Raquer. Trop tard sheriff je suis déjà parti. Nulle part où aller. Partout. J’ te l’ai pas dit, j’ suis pas tout l’ temps d’ci. Truckers. Rocheuses. Amérindiens. James Welsh, Louis Owens. Montana. James Crumley, Harry Crews, Dan Chaon, Rick Bass. Louisiane, cajun, Mississipi James, harmo, violon, frotter en rythme avec des dés les planches à repasser. James Lee Burke, marais, grande salée, la nature magnifique. Wyoming. Pause business. Limousine à Miami. Top hôtel. Top restos. Les planter. Rentrer à pieds. Traverser le carré chicanos enclavé. Mecs en marcels, accroupis devant les taudis aux toits de tole, discuter, fumer. Business toujours, descendre les keys friqués. Life is a beach. Bungalows. Retraités. Vieillards crevassés. Larguer. Miami NY, Panamerican 1^ère classe. Des jeunes loups en costards, ordis portables. Moi en bermuda.  2 caleçons et 2 t-shirts dans un petit sac à dos. Une brosse à dents. Arriver le soir. Un taxi. Négocier. 100 dollars. Descendre au panneau New-York city. Jay Mc Interney, huppée et compliquée la belle vie Il fait doux, marcher toute la nuit. Traverser Harlem. Rien à signaler. 4 h du mat, prendre une chambre dans un YMCA. Un barouf là-dedans. Larguer au bout d’une demi-heure. Marcher. 8 h du mat. Un autre hôtel. Petit dans une large rue. Ok. Hasard. C’est le Chelsea Hôtel. Point de rencontre des poètes beat. Vieil hôtel particulier, 2 étages, vieil ascenseur grinçant, 5 chambres à tout casser. Dans la mienne, gravé au couteau sur le bureau en bois Sid Vicious. C’est là qu’il s’est suicidé. Alcool, cherry coke, rades à jazz, à blues. Sax, fumée. Ne pas se retourner. Marcher. The Village, traces de Dylan, de Joan Baez. Subway, bacs à cd, Velvet. Central Park de nuit. Toxs, killers. Dragué par les pédés. Encore ne pas se retourner. Rien à cirer, à signaler. L.A. de l'autre côté. Comme j'ai cherché les anges à la Cité des Anges. Rédemption. Oui. Non. Frisco, Venice, non. Nulle part où aller. Larguer. Ciel de gloire. Liberté. Larguer.