Les naufrageurs à la baille - Texte

Les naufrageurs à la baille

Le Mal : par pur désir de nuire, par pur pervers plaisir et surtout surtout à cœur de se tailler le gâteau dans sa totalité, ayant également pour ce faire recours à des sourires enjôleurs et flatteurs, ils mirent en 2 temps 3 mouvements à sac la communauté tant sur le plan moral que charnel. Ah ça, en plein destin, en pleins festins, et à l’heure où ils s’y attendaient le moins, pour autant que ces amateurs s’attendissent à quoi que ce soit. Cela avait été si facile : les blouser avec quelques paroles et belles actions et des mensonges en veux-tu en voilà, voilà ça ne coûte rien.

Et puis paf ! Juste à l’instant où ça allait le mieux pour eux. Paf ! Pourquoi pas ou pourquoi paf ? Pourquoi font-ils du mal aux autres ? Pourquoi faisons-nous du mal à l’autre ? Sommes-nous ainsi faits ou le devenons-nous aussitôt que nous rencontrons notre premier personnage miroir ? C’est lui qui reflète ce que nous sommes et n’aimons pas. Alors on le fuit ou on le chasse. Et l’entente et l’harmonie n’ont plus qu’à rouler bouler sur le tapis percé, ne trouvant déjà plus leur place le trajet à peine entamé. Les conditions de la condition humaine sont impénétrables. Le Seigneur des Vignes et des Agneaux ouvrait pourtant tambour battant la marche mais déjà Brassens était interdit de radio- diffusions pour sa chanson : Que vienne le temps du vin coulant dans la Seine, les gens par milliers courront y noyer leur peine.

Censuré ? Pourquoi la vérité est-elle si dure à prendre en face, à aborder, à avaler ? Notre propre mensonge nous détruit de l’intérieur tandis que la vérité transforme, transporte et rend la personne plus belle Ah ça oui, quelques-uns rayonnent mais c’est pas l’immense majorité ça on peut pas dire. Et plus les privilèges de la beauté sont immenses, et souvent plus dure sera la chute. Heureusement il y en a qui perdurent bien et même se bonifient, la classe d’un Clint Eastwood ou encore la mère de mon pote quidam Philippe Ganter que vous ne connaissez et ne connaîtrez, tandis que tant de belles icônes de notre plus belle jeunesse deviennent moches, grosses, filasses, et peut-être que oui, on se redit que plus on a été beau et belle, plus dure est la chute.

Vieillir. Peut-être faut-il vivre vite et mourir jeune en ne laissant que de belles images comme James Dean, Jimi Hendrix Gérard Philippe ou Brian Jones ? Reprise successivement par le Général de Gaulles et Alain Delon la phrase de Victor Hugo : La vieillesse est un naufrage. Moi je dis que, malgré ses avantages (distance, simplicité, relatives sagesse et sérénité, peut-être liberté dans la tête), la vieillesse est cependant un meurtre à petit feu. Nous sommes lundi matin et j’ai 5 rv médicaux d’ici mercredi et 2 de ces rv déboucheront sur 5 autres rv. Au moins 5 sans blagues ! Putain, heureusement qu’on a rien à faire hormis évidemment écrire, composer, chanter en public, peindre et dessiner, lire, rêver, aimer et partager avec les autres...

Mais foin des considérations philosophiques, oui, c’était arrivé, ils y étaient parvenus, cette sacrée communauté était maintenant à sac. Nul n’y comprenait plus goutte et même les plus belles âmes étaient en proie aux affreux du doute. Il n’y avait plus de genres, les gens ne savaient  plus quoi ou qui ils étaient, pour autant que l’on considère que lors d’époques révolues ils le savaient. Nul ne savait non plus rien de ces époques, ils avaient bien assez à faire avec la leur. Les metteurs à sac avaient donné des noms à leurs théories puisque l’on était à l’heure de la communication. Conseiller en communication, ça ça tournait, ça rapportait, ça rentrait, au plus offrant de ces messieurs. C’était des mercenaires en col blanc, des serial connards, sans suite dans les Idées mais pas dans les fafiots, les biftons, les billets, inscrits à tous les rateliers. C'était des dangereux aussi.

Il existait différentes catégories de metteurs à sac, touchant toutes les classes sociales, voyous et ripoux bien entendu mais aussi conseils d’administration, lobbyistes, présidents et ministres pantins, centrales d’achats, consultants, bijoutiers, philistins,  épiciers, magasins de vins et spiritueux, CBC, buralistes … ça c’était pas corrompu pour des chiens, qu’on se le dise pet-food comprise. Et ça là, le résultat, la communauté au plancher c’était pas beau à voir, ça geignait, gémissait, couinait, c’était insupportable, ça vous faisait envisager l’eugénisme. Mais arroseurs arrosés, les manipulateurs n’avaient pas anticipé que cette mise à sac les impacterait eux-aussi. J’ pourrai, se disaient-ils avant de lancer leur OPA sur la planète, mais non, ils ne pouvaient pas. Comme l’avaient dit les amérindiens des siècles plus tôt, les dollars, les roubles, les roupies, les euros, les livres sterling, le franc belge ou congolais et les yens ne se mangent pas. Ce fut donc de Z à A que la communauté explosa, y compris le groupe d’illuminés non vaccinés qui moururent dans l’œuf bien cuit eux-aussi. Moralité : il n’y avait plus rien. Plus de terre, plus d’alpages, plus d’hiver et d’été, plus de jour ni d’ennui, plus de chansons ouvragées, plus de raison. Ça, ce qui restait d’eux pouvaient s’auto féliciter d’avoir réussi leurs coups mais ce qui restait eux-mêmes n’était plus que grêles osselets se rétamant sous le plancher des vaches, puis y disparaissant définitivement. Rien, vous dis-je, il ne restait rien. Je n’en dirai qu’un bon débarras. Tout tout petit la planète.