Le grand pardon - Pause-Café

Le grand pardon

Tu peux crier, hurler, taper, frapper, cogner à l’huis, encore t’époumoner dans le jour ou la loiteur de la nuit, te mettre à genoux et supplier, glisser à terre et ramper, menacer de m’o ou t’occire, rien à faire, non tu ne peux pas revenir.

Tu peux cirer mes pompes, repasser mes t-shirts, passer l’aspirateur à 400 à l’heure, user jusqu’au dernier crin la brosse à reluire, c’est toujours non, et y’a rien d’autre à dire, tu ne peux pas revenir.

Tu peux me maudire, me prédire le pire avenir, tu peux jeter le blasphème et l’anathème sur la tête de mon fils, non et non, tu ne peux pas revenir.

Tu peux m’écrire 100.000 missives, mélanger les lanternes les lessives, te jeter à la peinture à l’eau ou à l’huile, frotter la lampe pour en faire sortir le génie, tu peux défaire le temps et rajeunir, non et encore non tu ne peux pas revenir.

Ma porte n’est même pas fermée, à double-tour verrouillée, à triple-points blindée, mais rien n’a changé tu ne peux pas la franchir, tu ne peux pas revenir.

Tu peux allumer la mèche, te confesser à la kermesse, faire tomber les forteresses, brandir dans le marbre toutes les promesses, réduire le désert en miettes, tu peux sombrer, être à la masse, à la ramasse, 20.000 lieues sous les algues et les vagues, tu peux attendre la nuit des temps, danser drapée de goémons en haut des remparts de Toulon, c’est toujours non, tu ne peux pas revenir.

C’est pas qu’ choye rancunier, bébé, mais mon amour s’en est allé, bébé, il fallait y songer, bébé, avant que de me faire, petite, oui me faire tourner en bourrique, petite.