L'Indien - Poème Classique

L'Indien

L’estompe bleue des monts se perd dans les lointains

Sur la rive escarpée, les pins cachent le roc

L’air est frais sur les eaux, la rosée du matin

Se pose sur ses sacs, les produits de son troc

Il revient du comptoir, d’échanger ses fourrures

Contre certains trésors d'hommes étranges, pâles

Chaque lune le voit, qui marchande parures

Miroirs, outils de fer, en visible amicale

Les palabres durant jusqu’à la fin du jour

Il a fallu rester, la nuit était trop noire

Dès l’aube il a repris le chemin du retour

Par le fleuve il rejoint enfin son territoire

Sur sa face de cuivre on voit naître un sourire

Qui fait s’épanouir ses peintures de paix

Disant sa quiétude à qui saura les lire

De beaux traits bleus et jaunes, en longs tracés épais

Dans son esquif d’écorce et de cuir d’orignal

Un genou en avant, il rame avec vigueur

D’une pagaie de bois maniée d’un geste égal

Dans un léger bruit d’eau au rythme de son coeur

Le courant est contraire au canoë trop lent 

L’aigle de ses pensées s’envole, qui l’emporte

Vers les triangles blancs des tepees de son clan

Sa femme aux yeux de jais, et le fils qu’elle porte

Une fumée au loin, il se réjouit d’avance

Deux volutes, puis trois, étranges dans l’azur

En noire fumerole, emplies de malfaisance 

Une angoisse l’étreint, il faut forcer l’allure

Il arrive trop tard, seules vivent les flammes

Tombant sur ses genoux, sans plainte, sans un bruit

Près du corps dénudé, tout en sang, d’une femme 

Il reste ainsi prostré un jour et une nuit

Quand il se dresse enfin, les mains ensanglantées

Effaçant les couleurs du bonheur de naguère 

Sur un front plein de haine, il fait d’un geste hanté

Du sang de son aimée, sa peinture de guerre

Kanth

illustration originale de l'auteur

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