Crimes infra-ordinaires - Chronique

En hommage à Max Aub,

auteur de "Crimes exemplaires"

(édité au Mexique, en 1956),

un de ses ouvrages parmi d'autres,

tous de haute substance.



Pas de critique littéraire : des pastiches pour vous faire saisir un peu le genre de la nouvelle express en trois lignes n'ayant qu'une seule fin possible, le meurtre mais avec bien des variantes, bien des raisons, éclairées par bien des points de vue ; donc, pas la peine de donner dans l'inflation des adjectifs qualifiant cette prose, donnant forme aux fantasmes de l'assassinat qui est notre tentation quotidienne et dont nous nous abstenons - quand la guerre ne nous l'ordonne pas - par une prudente civilité, sous la garde des lois !

Vive Max Aub, anarchiste,

délégué culturel à l'ambassade d'Espagne

durant la révolution

et la guerre d'Espagne(1936-1938) !

C'est lui qui a commandé à Pablo Picasso,

pour la République espagnole,

le tableau "Guernica" !





Les crimes infra-ordinaires !


- Par son coup de reins, le garçon mâle disperse un essaim de guêpes, et ça lui picote le membre. Je n'ai fait ni une ni deux : je suis allergique à la piqûre de guêpe. Je l'ai tranché comme le pain tranché du boulanger.

- Mon enseigne clignote : "Laissez-vous donc coiffer / par les doigts de la fée". Une incroyante a réclamé un rendez-vous avec le coiffeur. Je l'ai éliminée à grandes volées de tondeuse : elle ne méritait pas la décapitation capillaire.

- C'en était trop, ce mâle merveilleusement poilu faisait des enfants magnifiques à sa pétasse de femme (légitime de plus). Je lui ai arraché les testicules, que vous avez  retrouvés dans le formol.

- Les arbres autour de sa maison faisaient des pointes, comme les petits rats de l'opéra, et se déhanchaient, comme des filles de mauvaise vie, avec une atroce obscénité, les jours de grand vent. J'ai protesté, à coups de hache, contre ces attentats publics à la pudeur qu'il parrainait.

- J'ai caressé, durant quatre nuits, son admirable toison entre ses deux tétons, sans qu'il éprouve le moindre sentiment érectile. J'ai lavé mon honneur de femme, en lui coupant ce qui ne lui était - d'une manière manifeste - d'aucune utilité : il a perdu tout son sang. Être mort l'a conforté dans son froid naturel.

- Notre frère catholique, apostolique et romain, le pape émérite Benoît XVI, par malencontre - à la grâce de Dieu ! - a glissé sur une bulle que J'ai émise, et Il a éructé son âme ; entre Nous, mes frères de la Curie, Je ne supportais plus Ses voltiges théologiques qui Me faisaient de l'ombre.

- Je n'ai qu'une chose à déclarer : il était vivant, je l'ai supprimé, selon la plupart c'est dans l'ordre naturel des choses, hein ?

- Il soufflait comme un hippopotame avec des tristesses acharnées : il me foutait le bourdon. Légitime défense : avec une délicate estafilade au rasoir, je lui ai coupé le sifflet ; le silence, ça calme infiniment.

- Elle était rose comme un drap-housse et bonne comme les miches qui lui servaient de fessier. Je te lui ai figé son sourire pour l'éternité et pour tous les temps à venir.

- J'ai croisé mon regard dans un miroir, qui me tirait la substance et se nourrissait de moi. Le miroir, que j'ai brisé, m'a multiplié : je me suis tranché les veines pour stopper la multiplication.

- Il était chiffonné, comme son géniteur quand il jouit, et il était tout juste sorti de mon  ventre : ça promettait ! Je l'ai renfoncé où il n'aurait jamais dû surgir : en somme, il est mort d'une laideur invivable.

- En respirant, il faisait onduler ses côtes. Squelette pour squelette, j'ai opté pour l'os dépouillé, cureté, blanchi jusqu'à l'ivoire : les jours de pluie, c'est plus gai.

Serge Hervé DUTOIT

à Kerziouret en Plozévet,

pays bigouden,

département du Finistère,

le Cinq Janvier Deux Mille Dix-Huit !