Textes courts en ligne - Graines de Plume

Texte court

Si j’étais une étoile, je danserais dans l’obscurité, éclaboussant le ciel de ma lumière. Je pourrais briller par moi-même, mais sans la nuit, personne n’entendrait parler de moi. J’appartiendrais à ces constellations que les hommes contemplent depuis des millénaires, tissant des mythes et des légendes autour de mon éclat. Je guiderais les explorateurs, inspirerais les poètes et soutiendrais les personnes pour qui il est difficile d’avancer. Je serais semblable à une infinité d’autres étoile...

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Croquis d'une vie Bleuenn se baladait au bord d’une rivière sauvage. Elle se posa, comme à son habitude, dans un léger renfoncement du sol. La jeune fille sortit avec détermination son matériel de dessin. De mauvais souvenirs l’envahissaient, et malgré ses efforts pour les chasser, ils trottaient toujours dans sa tête. Elle se remémorait l’agression qu’elle avait subie il y a peu. Ses camarades de classe l’avaient désignée comme leur souffre-douleur… Mais quand elle dessinait, elle oubliait t...

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À la mort de son ami Lazare, Jésus, qui souffrait d'une tristesse accablante, pleura tout ce qu'il pût. C'est de là qu'une lumière, aussi aveuglante que celle du soleil, vint déposer un ange sur le seuil du paradis. Elle se nommait Eloa. Elle est née des larmes du doux Jésus, qui pleura la mort de son bon ami. Eloa, l'ange de la compassion, serra fort le Christ dans ses bras afin d'apaiser ses souffrances. Cependant, à cause de sa grande compassion, elle finit par en avoir pour Lucifer, le d...

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Le pendu amoureux (Attention sensible) Un pendu se détacha d'un arbre, un jour de Septembre. Il était trop las. Certes, il lui manquait quelques dents et une partie de son oreille gauche, mais il avait presque toute sa tête. Après tout, l’état de décomposition n’empêchait pas une certaine envie de bouger. un petit moment qu'il était mort celui-là. Ses balancements dans le vide ont duré plusieurs jours. Il avait envie de danser, alors dans la grande étendue d'herbe sous ses pieds il dansa la ...

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Parfois, je devinais Ana au travers des regards dans les couloirs, d'autres fois, nous nous croisions aux repas de famille. Au début, je l'entendais chuchoter à mon oreille. Je n'y portais aucune attention. Enfin, c'est ce que je croyais. Elle était vicieuse, elle savait que ses paroles rentraient progressivement dans mon cerveau et qu'elles allaient me noyer. Au fil du temps, je sentais la présence d'Ana plus régulièrement. Elle me disait "c'est bien continue, encore !".Lorsque j'allais à la...

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J'aimerais dire merci à l'obscur. Au noir, au sombre. Merci à la pénombre, à ces ombres, qui nous cachent du monde. Pour ces soirées à se cacher, ces pleurs dissimulés, ces moments entre deux mondes. Pour les heures de l'oubli, la clarté qui se tapis, pour toutes ces secondes d'infini. Merci. Merci de nous préserver des bruits du dehors, merci de nous envelopper de vos draps de songes. De nous éloigner du mal à coups de sabres noirs. Merci de nous protéger de cette lumière qui nous aveugle. ...

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Assis sur ta fenêtre tu mets tes écouteurs et tu te coupes du monde, tu caches tes douleurs dans le froid de la nuit. Tu regardes les étoiles, par ce qu'on t'a appris qu'elles ont toutes une raison de briller tu les admires. Putain ce que j'aimerais être ta galaxie... Juste rester à ta fenêtre en ayant envie de sauter alors que tu sais qu'on t'aime, un peu trop peut-être. Désolé, je sais que je ne suis pas pour toi, mais je m'attache à ce qui me fait mal et je continue... Je t’embête hein ?.....

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Une des choses auxquelles je suis le plus sensible se trouve être les sentiments des autres. Parfois handicapante, cette "surempathie" me transforme de mon "autre moi". Quand ce sentiment prend réellement place, c'est comme si je me trouvais dans le corps de cette personne qui pleure. Comme si j'avais enduré tout ce qu'elle a traversé. Comme si j'avais pu sentir la douleur qu'elle avait subite sans même qu'elle ait eu à m'expliquer. Comme si je pouvais savoir ce que je n'ai jamais vécut. Mai...

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Pour qu’on s’regarde faudrait… faudrait les étincelles, feu d’artifices au fond des yeux. Faudrait l’âme qui s'essouffle et le cœur en course poursuite. Pour se regarder il faut quatre yeux, quatre bulles de magie. 4. Les deux tiens, deux p’tites amandes, une couleur que je saurais même pas définir, mais qui sent les instants brûlés. L'âme au fond des pupilles, le cœur sur la main, mon cœur sous le tien, bien blotti sous l’amas des vies qu’on s’invente quand nos yeux se croisent. Et puis mes...

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Non Alexis, les gens ne sont pas éternels, pas parfaits. Alors on s’en fabrique, des presque-plus-que-mieux, des vivants et des mots, des âmes poussière. On invente les gens qu’on aime, en gommant les défauts, on met des artifices dans des conversations fumée. On s’imagine les embrasser, les tenir entre nos bras. On leur invente une vie, des sentiments qu’ils n’auront jamais, tellement c’est fort, puissant, tellement c’est dénué de sens. On tricote au fils de vie, on ne s’en rend même pas vr...

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Ce mec en entier est un putain de mystère. Tout, ses manières, ses attitudes, tout en lui respire un truc que j'arrive pas à identifier. Y'a des gens comme ça. Des âmes qui flottent. Impossible de savoir d'où elles viennent, elles sont là, c'est tout. Ça donne des gens dont on se souvient... souvent on sait pas trop quoi en penser, mais ces petites poussières de vie, forcément ça donne des frissons. Y'a des cœurs pendus au fil de vie, des gens qui avancent pas, mais qu'on suit. Parce qu'au f...

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Tu vois cette fille qui regarde toujours au loin... jamais vraiment dans les yeux. Elle a toujours les yeux vides, le cœur sous le sel. Elle te dira toujours que c'est une poussière sous les paupières. Elle cache ses traumas sous des gros manteaux. Cette fille-là elle a au fond des yeux toutes les vies qu'elle n'a jamais vécues. Elle te dira jamais vraiment tout ce qu'elle sait de toi. Parce que c'est clair qu'elle en sait plus que les autres. Pour elle tu es un livre. Un putain de livre. El...

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Y'a des âmes un peu fêlées. Sûrement pour laisser passer la lumière. Y'a des âmes un peu félées et souvent... souvent leurs fissures portent un peu de moi en elles... Je crois. On sait jamais trop pourquoi, mais les fissures sont là, on les voit au fond des yeux, ces déchirures de l'âme. On les sent. Et parfois j'ai l'impression que mon coeur se dérobe tellement le plancher est pourri. Au fond de moi ça se délite, ça fait longtemps que j'ai plus souri. J'ai une vague à l'âme. Je sais que c'e...

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Elle devait être belle sous ce gros pull. Je me suis demandé un instant pourquoi elle se cachait comme ça. Et puis j'ai compris. Ce qu'elle cherchait à dissimuler, ça n'était pas son corps de jeune femme, ses formes naissantes sous le noir du tissus. Non ce qu'elle cachait c'était son âme, ses blessures, ses ratures, les couches superposées d'années de souffrances, le voile de satin que le temps avait déposé sur sa vie. Elle avait toujours le regard perdu, écouteurs dans les oreilles, les ye...

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Cette nuit-là, j’étais seul car mes parents étaient sortis, au cinéma. C’était la première fois que je me retrouvais à dormir seul, j’étais effrayé, blotti dans mon lit, sans bouger et à l’affut du moindre bruit. Je n’avais aucune raison d’avoir peur, il n’y avait que moi dans la maison, pourtant c’était cela qui m’effrayait, le fait que seule ma chambre soit occupée, par moi, ne pas entendre le bruit de la télévision à l’étage, ou les pas de mes parents dans le salon. J’ai essayé de me rass...

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"Alors on disait, que toi tu serais... pis moi, du coup, je faisais..." Alors on disait, on disait qu'on était deux, on disait qu'on était vieux. On imitait le père, la mère, la tente, on "faisait comme les grands". On était deux et c'était bien assez. On était nous et à nous deux, on était tout, tout un putain de monde. On avait 5, 6, 10 ans, et tout à coup "On disait", et on n'était plus les mêmes. Alors on disait, on disait le passé, le futur, on disait à travers les murs, à travers les a...

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Je ne savais plus ce que j’aimais ; ce que je voulais, désirais. Je n’avais, tout simplement plus goût à la vie, plus goût à rien. Mes journée se ressemblaient toutes. Jamais une seule différence, elles étaient toutes identiques, toutes semblables, toutes désastreuses et mornes. Je ne savais plus quoi faire à part, peut-être, me donner la mort ; il me semblait que c’était la seule solution, la seule issue possible. Mourir. Je ne savais plus aimer. Je ne savais plus vivre. Je pensais que mouri...

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Lorsqu'au hasard pur ou non, vous rencontrez un homme et qu'ivresse vous gagne, à celle-ci, se joint l'euphorie. Alors entre vous et ce semblable, ivresse d'envie se fait. Ainsi, au naturel le plus extra, ivresse de vie se fait. Nous, la nature reprend ses droits et se fait en son nec le plus utra. Ivresse de sérénité, vous vous retrouvez en forêt inconnue. Vous avancez alors sur ce chemin tumultueux s'apparentant quelques fois à une lointaine jungle tant l'accès à l'arbre sacré est sinueux....

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Vous aussi vous sentez parfois, comme un trop plein de toutes ces voix ? Ça part de rien, une musique, une discussion, et c'est votre coeur qui crie "NON !". Souvenez-vous, ces moments où leurs paroles, résonnent si fort en vous qu'elles vous donnent des frissons : obligés de baisser le son. Moi, je n'ai jamais vécu de moment comme ça ; dans ces moments-là je ne vis pas. Mon esprit est en balade et mon coeur suicidaire, mes poumons quémandent de l'air. Comme si mon âme fredonnait un air mort...

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Au détour d'une conversation, la commissure de tes lèvres se redresse légèrement. Et ce sourire araché me file des frissons, comme à chaque fois. Le problème n'est pas tellement qu'il ne soit qu'une esquisse de ce magnifique tableau que tu deviens quand tu ris, non, mon problème là tout de suite, c'est plutôt que je sois sur le banc d'à côté, et que comme toujours ce soit à lui que tu souries. Moi je suis la fille du métro

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Vous, vous qui me lisez, qui m'avez peut-être vue passer, sans même savoir que j'étais... quelqu'un. Pensez-vous parfois, à tous ceux que l'on ne revoit pas ? A ces visages fumée, à ces coeurs brouillard, à ces gens disparus après un soir ? Songez-vous, à ces uniques rendez-vous, que la vie nous impose et pourquoi, pourquoi certaines rencontres sont plus éphémères que le parfum d'une rose ? A quoi servent ces visages, qui sont parmis ceux qu'on apprivoise, mais n'ayant pas besoin des ans pou...

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Coucher de soleil, ciel orangé. Non, la mort, ce n'est pas demain qu'il va y songer... Mais pourtant, ce soir, le brouillard le drogue : il se noie dans le noir. Alors, reviennent les souvenirs. La Lune éclipse sa jeunesse, son coeur se meurt, mais en douceur ; une, juste une dernière nuit d'ivresse. Et si l'astre ne se couchait jamais... s'il restait... ou s'il pouvait l"emmener ? Et si la Lune se suicidait ? Si ces éclats sur son flanc, étaient les plaies des balles d'argent ; si c'étaient...

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J'ai froid. Je sens que la masse de mes souvenirs se noie en moi. J'entaille, inconsciemment, des plaies ouvertes. J'émaille, pour les oublier, ces heures qu'au fil du temps j'ai offertes. Soigner le mal par le mal... quand le coeur perd la bataille, on a tendance à se venger sur le corps, pour se libérer de tous ces regards qui t'assaillent. Alors tu tires : balle à blanc. Le temps s'étire indéfiniment. Et tu pleures, même si l'adrénaline t'empêche de sentir quoi que ce soit. On t'a dit qu'...

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On écrit pour l’émotion, le sentiment, le ressenti, le frisson. On écrit pour nous, pour eux, pour vous, pour toi. On écrit car on aime, on hait, on pleure, on rit. On écrit car on peut, on doit, on en a besoin, et on y croit. On y croit tous. Vous y croyez aussi. On écrit pour laisser se déchainer nos doigts sur le clavier, pour faire couler plus d’encre que jamais vous n’en verrez. On écrit pour envoyer, garder, cacher, partager. On écrit car on s’en fout mais on s’en soucie. On écrit pour...

Texte court

Que le vide fait mal, que le temps blesse, Que la vie laisse une trace des plus sales, Les mots sont belles balles tirées par la plume, Mais l'idiot ne se mêle pas de l'écume. Le sage pointe-t-il de son doigt la lune, Ou bien le vide laissé en l'air par l'amertume. L'idiot regarde-t-il la beauté de la thune, Ou bien la puissance du sentiment de fortune. Que la lame fait mal, que le sang tache, Que la marche teint le visage d'un air pâle, Les guerres sont futiles dialogues en fusillades, Mais...