Et l'amour, et l'amour.
J'aime à en crever, et je hais détester.
Mais aimer à en crever me fait haïr le fait d'aimer.
Ca fait mal. Ca fait trop mal.
Quand est-ce qu'on arrête de ressentir ?
Quand est-ce qu'on arrête de sentir ? C'est déjà bien assez...
Les larmes, les larmes.
Elles roulent encore, encore.
Plus de tristesse que de joie.
Et je pleure, je pleure à en crever.
Mes poumons éclatent, ma gorge se pète.
Je suffoque et mes intestins se tordent.
J'ai mal, encore, encore.