"Dis, Floranne, tu fais quoi ?, demanda un jour Marylou à sa grande soeur.
- J'écris, chérie.
- Pourquoi ?
- Eh bien, parce que j'aime ça.
- Pourquoi ?, insista la petite.
- Oh, c'est un peu compliqué, ma puce. Je doute que tu comprennes grand chose à ce que je raconte.
- Dis-moi quand-même. La maitresse nous a dit qu'il n'y a rien que nous, les enfants, on ne puisse pas comprendre si vous, les grands, vous prenez le temps de nous l'expliquer."
Elle avait raison, cette institutrice, mais cela posait une colle à Floranne. Derrière son "c'est un peu compliqué ", se cachait plutôt un "je n'en ai aucune idée". Elle pouvait passer des heures et des heures à écrire qu'elle ne savait pas pour autant dire ce qu'elle aimait tant là-dedans. Etait-ce la possibilité d'évasion que cela lui procurait ? Ou bien les mondes imaginaires qui s'ouvraient à elle quand elle se plongeait dans ses blocs notes ? Ou encore le pouvoir d'inventer une vie meilleure que cela lui donnait ?
Il y avait en réalité un nombre incalculable de raisons pour lesquelles Floranne aimait écrire. Et, si elle était incapable de l'expliquer à sa soeur, ce n'était pas parce que c'était trop compliqué pour la petite, mais plutôt pour elle-même.
