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La terre, engloutissant le soleil, ensanglante un morceau de ciel désormais rouge puissant. Orangé sang.
Les jours s’enfuient comme les nuits s’envolent. Le ciel bas trahi la marée ravalée, l’impuissance monotone.
Bien loin les soleils d’hiver, les crépuscules d’été. Bien loin l’amour infini, les promesses jurées. Les vagues désormais dégueulent d’écumes, de cette mousse de lait salée, de cette acre amertume.
Les feuilles qui s’amoncellent accélèrent le pourrissement de leurs ainées tombées avant elles, dans l’humidité abjecte de la saison qui se meure.
Pas de candeur. L’automne est une prison.
20-07-2016
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