Nous sommes juchés la tête en bas
Au bord de l'ennui
Nous cherchons à atteindre la mort
Au bout d'une bougie
Nous essayons de trouver quelque chose
Qui nous a déjà trouvés .
...
Qu'importe mon nom quand je regarde le chemin,
Qui s'émiette quand je le jette derriere moi,
Qu'importe ce que je suis, vous n'en avez nul besoin,
A travers les mots et le ciel d'encre je suis las,
Je suis là, présence incertaine,
Je suis las, de tous ces jeux de scène,
Je suis là, voyageur, je me promène,
Entre les lignes, et les labyrinthes,
Dans les écrans, mirages au goût d'absinthe,
Que les portes s'ouvrent devant moi,
Que les nuits recrachent mon sang sur du papier,
Et que cette plume qui tiraille mes plaies,
S'échoue ici, sur la plage des mots .
------
"Il ne faut écrire qu'au moment ou chaque fois que tu trempes ta plume dans l'encre un morceau de chair reste dans l'encrier" Tolstoi
