Le Voici, il vient ! - Texte court

"La poésie c'est taper avec son coeur sur le coeur de l'autre" ( Christian Bobin)

Voici, je viens !

Le soleil peint les feuilles d'automne avec le cuivre de sa lumière crépusculaire. Dans ses bras aux rayons allongés, il aime enduire les feuillages d'un peu de rouille et d'un peu d'or.

On n'imagine pas la joie solaire d'une feuille quand après s'être habillée avec les oripeaux de l'Astre automnal, elle attend impatiente que toutes ses nervures le reflètent comme l'eau du lac à ses côtés.

Quand l'heure viendra, ce sera le ballet merveilleux jusqu'au sol énamouré des feuilles danseuses. Il n'est pas de plus grand plaisir pour la terre humide que ces tourbillons sans pointes ni tutus. Elles voltigent  si bien en  arabesques et farandoles. Elles célèbrent avec grâce la si jolie saison.

Bien qu'enrhumées par les chagrins des averses, prisonnières de la rosée des matins frileux, les feuilles pourtant s'amusent déjà de ce qui les attend : cette course folle où balayées par le vent, elles iront sans regret ni retard toujours droit devant.

Balancées, secouées, chahutées, elles parcourront une distance dont nul ne connait l'ampleur.

Elles se réjouissent d'être si belles pour les yeux du poète. Elles s'enchainent à la nostalgie des promeneurs. Elles se suspendent aux pinceaux de l'artiste qui les peint.

L'automne est une cathédrale.

Les allées d'arbres solaires sont la nef de sa transcendance.

La pluie fine lui offre les diamants de ses gouttes d'eau limpide.

La main des anges recouvre d'or tous les paysages.

La brume élève la fumée de son encens jusqu'aux cieux.

L'automne est un  un tableau de maitre, un mystère, un secret.

C'est une grande saison.

Elle me mélancolise dans l'euphorie de sa splendeur.

Elle m'appelle à l'intériorité dans la contemplation de sa grandeur.

Voici l'automne.

Chut !

Elle a le goût de l'éphémère et de l'éternel conjugués au présent.

Avec mon coeur engourdi, je me revêts de son silence.

On dirait que la nature a avalé un bol de lumière, juste ce qu'il faut pour se préparer à l'hiver.

Elles m'amusent en secret toutes ces feuilles qu'on dit mortes. Quand le jardinier les rassemble pour qu'à leur tour, elles deviennent l'humus des feuillages à venir, je les vois plutôt en rang deux par deux comme des jeunes écolières à la sortie de 16 heures.

Elles sont heureuses de vivre enfin leur destinée : revenir au foyer maternel de la terre.

Je les vois rire, les mains devant leurs bouches, enroulées dans leurs manteaux effeuillés.

Chut !

Je chuchote maintenant. Les arbres sanglotent. Ils réclament déjà les bourgeons suspendus dans l'air du prochain printemps.

Ils psalmodient à mon oreille les cantiques des souvenirs de leur passé.

Je dois les rassurer, je leur récite alors : "On va de commencement en commencement par des commencements qui n'ont pas de fin".(*)

Les troncs encore humides haussent leurs branches épaules. Ligotés dans leur moiteur, ils ne comprennent rien ni de mes pensées ni de mes grandes envolées.

Chut !

Vous entendez ?

Les oiseaux s'étirent. L'Automne est pour eux une chambre à coucher.

Ils s'harmonisent entre eux dans leurs vocalises comptines du soir.

L'heure est au repos.

Je ferme les yeux.

Tantôt je respire la douceur des paysages à la Verlaine, tantôt j'écoute les refrains joyeux de leur grandeur illuminée.

Chut ! 

J'entends à présent le cri silencieux des arbres dépouillés. Je ne m'inquiète pas. L'hiver amoureux viendra bientôt les épouser. Il offrira pour leur noces sa robe de mariée, toute blanche, immaculée.

Mais Chut !

Ne devançons pas l'heure !

Ecoutez son murmure.

Approchez-vous.

Entendez-vous son sourire ?

Il vous le dit tout bas : 

Voici je viens !

Voici l'Automne.

(*) : St Gregoire de Nysse. Extrait d'une homélie sur le Cantique des Cantiques.