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PROFESSION DE FOI J'aimerais mieux, je crois, manger de la morue, Du karis à l'indienne, ou de la viande crue, Et le tout chez Martin, place du Châtelet, D'où je sors ; j'aimerais mieux même, s'il fallait, Travailler à cent sous la colonne au Corsaire, Ou bien au Figaro, comme un clerc de notaire ; Ou bien dans la Revue, à raison de cent francs La feuille in-octavo, petit-romain, sur grand Papier, — ou dans la Mode, ou le Globe ou l'Artiste, Pour rien — que de m'entendre appeler Philippiste, Républicain, Carliste, Henriquiste, — Chrétien, Païen, Mahométan ou Saint-Simonien, Blanc ou noir, tricolore, ou gris, ou vert, ou rose; Enfin quoi que ce soit qui croie à quelque chose. C'est qu'il faut être aussi bête à manger du pain, Rentier, homme du jour et non du lendemain, Garde national, souscripteur, ou poète, Ou tout autre animal à deux pieds et sans tête, Pour ne pas réfléchir qu'il n'est au monde rien Qui vaille seulement les quatre fers d'un chien; Que la société n'est qu'un marais fétide, Dont le fond sans nul doute est seul pur et limpide, Mais où ce qui se voit de plus sale, de plus Vénéneux et puant, va toujours par-dessus : Et c'est une pitié, c'est un vrai fouillis d'herbes Jaunes, de roseaux secs épanouis en gerbes, Troncs pourris, champignons fendus et verdissants. Arbustes épineux croisés dans tous les sens, Fange verte, mousseuse et grouillante d'insectes, Cette perception m'est seulement venue Depuis sept à huit mois, que j'ai vu toute nue L'allure des partis — et sur cet autre point Des croyances, que j'ai connu qu'il n'en est point De bonne, ni n'en fut — ce que m'a la logique Des Saint-Simoniens démontré sans réplique, Et j'y comprends la leur. — Donc, comme j'ai fort bien Dit plus haut, maintenant, je ne crois plus à rien, Hormis peut-être à moi ; — c'est bien triste ! et, sans doute, En venir à ce point est chose qui me coûte ; J'ai fait ce que j'ai pu, pour qu'errant au hasard Mon âme autour de moi s'attachât quelque part, Mais comme la colombe hors de l'arche envoyée, Elle m'est revenue, à chaque fois mouillée, Traînant l'aile, sentant ses forces s'épuiser, Et n'ayant pu trouver au monde où se poser! |
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Profession de Foi
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